Catártica Mente

Jornalista expatriada, cineasta convertida, escrevedora impublicada. Eu não conto, cara. Eu sou artista! Não faço parte das estatísticas. Sou a mancha no PIB anual. Se recolhesse latinhas, faria uma escultura. Sou criativa, que fazer? Esse é meu mal. Romântica romancista de romances romantizados. Escrevo tudo. Rabisco fatos. Mas o fato é que eu não conto. Não contem comigo. Não faço parte, faço arte! Eu sou o sal no doce da sociedade. Antissocial conturbada. Perturbada. Sou o alvo dos rostos piedosos. Solenemente arisca. À margem. Marginal. Sou a louca tatuada, notívaga, delirante. Sou o derradeiro pesadelo familiar. Sou o projeto que deu errado. Saí do avesso. Tudo o que sei fazer é criar. Não me lastime, eu sou mágica. Eu sou a própria caixa que Pandora abriu. Sou a ré, sou egoísta. Não me modifico. Gosto assim! Esqueça a regra. Sou desregrada. Não perca tempo comigo. Sou rebelde, sou um perigo. Eu já disse, cara, eu sou artista!

(Hoje vim só para um rápido desabafo, um necessário mea culpa , uma tentativa de resgate. De mim.) Sei que é difícil me enxergar. Sei que é difícil querer ver mais do que mostro. E sei que a culpa me pertence. Me resguardo ao ponto da máscara. Isso é fato. Sou várias de mim. Sou exatamente o que cada um quer ver. O que cada um precisa. Preciso ser assim. Sou, talvez, uma mentira. Ou muitas. Mas, de fato, não me vejo. E não me veem. Sou pedra que perdeu o viço. Sou brilho que perdeu a aura. Sou aquela sombra que segue ao lado. E só sou vista quando querem, os meus, ver a si mesmos. Pelos meus olhos, sempre plácidos. Falta que me enxerguem. Falta que me sintam. Falta que sintam falta de mim. Mas, de fato, é minha máxima essa culpa. Sou eu quem me faço sombra. Sou eu quem me faço ombro, ouvido, abraço. Até que escorrego no ego que se desbota na calçada. Até que o tombo se torna inevitável. E é pelo sangue que escorre da ferida aberta que me sinto a mim. Eu mesma, sem