Catártica Mente

Vejo uma foto minha e não me reconheço. Quem é essa mulher de rosto cansado, tão diferente da imagem que tenho de mim em minha mente? Noto cada ruga e cada marca, a pele sem viço, o olhar triste. Não, essa realmente não sou eu. É até bonita, consigo ver traços de uma beleza abatida, mas não é a minha imagem na foto. Corro ao espelho, esse escondido do lado de dentro da porta do armário. Olho-me atentamente de frente. Essa do espelho e a da foto se parecem, mas também são tão distintas. Entre uma e outra, passagens desses anos todos me voltam à memória. Quadros estáticos ou cenas específicas. E me pego divagando sobre como formei essa estampa tão irreal de mim mesma. Em qual delas devo acreditar? Essa que olha para baixo, tristemente, é a que as pessoas veem, ou será a fúria de olhar agressivo do espelho? Posso arriscar, não é a jovem rebelde e sensual que guardo na mente. Essa, nem tenho bem certeza se realmente existiu algum dia. Minha predileção pelo ficcional deve tê-la

Quando a águia alcança 40 anos de idade, tem duas alternativas. Ou deixar-se morrer, ou passar pelo desafio doloroso da renovação. Assim diz a lenda, a fábula, a zoologia, sei lá quem mais... Mau presságio esse. Tentei encarar essa idade marcante como mera alegoria. “Eu que sou águia”... bonito isso. Poético. Só que não... Não deu, a tal alegoria não deixou passar em branco... Meu momento de renovação começa bruscamente. Sou levada a encontrar o ninho na fenda da montanha, à sombra de qualquer rocha muito alta. Lá, nesse ninho, deve ocorrer a transformação. Lá arrancarei meu bico com golpes violentos na pedra fria. Nada comerei ou beberei até que cresça outra vez... Em seguida ao novo bico restaurado, afiado e rijo, com ele arrancarei minhas próprias unhas e minhas próprias penas... Nua e indefesa, permanecerei no frio da montanha até que novas garras e plumas surjam e me cubram. Só depois poderei alçar novo voo e ganhar o alimento, a água, a liberdade e a vida. Assim,